Je repoussai les draps, impatiente de me soustraire à l'attraction de mon lit. Je me levai, et entrouvris les rideaux. Dehors, le ciel était gris. Il pleuvait. Le simulateur de fenêtres devait encore râler. Cette IPH, une Intelligence Presque Humaine, était chargée de réguler le décor des fenêtres.
Je tournai une page de mon calendrier, et vit la date. Douze mars deux mille deux cent cinquante-six. Cela faisait donc maintenant pile trente ans que l'humanité vivait dans des souterrains.
En effet, en deux mille deux cent vingt-six, la couche d'ozone, couche de protection de la terre, avait été réduite à néant. Trop de pollution, une activité spatiale trop intense, les raisons étaient multiples.
Nous, les humains, espèce soi-disant la plus évoluée, nous avions conscience de ce qui allait se produire, mais nous étions trop attachés à notre petit confort personnel pour se soucier de ce qui arriverait à nos enfants. Trop égoïstes.
En soupirant, je fermai mon esprit à ces pensées mélancoliques. Si je le pouvais, j'irai encore faire un petit séjour à la Surface. Un mot qui effrayait bien des gens. Depuis que l'humanité restante, donc environ trois milliards de survivants au radiations des ultraviolets, avait élu domicile sous terre, tout un chacun semblait avoir oublié qu'un jour, nous avions vécu au soleil, sans peur, sans guetter les cloches et les taches annonciatrices de cancers généralisés.
Je réessayai de m'expulser de mes pensées, et y parvint avec succès cette fois. Je chaussai mes pantoufles. Elles étaient chimiques. C'était mon expression préférée. C'est-à-dire qu'elles représentaient des lapins vert flash aux yeux rouges, un mariage qui faisait mal aux yeux. Je sortis, et suivi le couloir au fenêtres artificielles qui menait à ma salle-de-bains. Je regardai l'heure, et me mis soudain en branle.
Je serai sûrement en retard, comme ces trois derniers jours.
Certes, il y avait une raison qui me paraissait d'importance; mais mon patron s'en ficherait comme de sa première couche-culotte. Depuis trois nuits, je faisais un rêve étrange, toujours différent, mais don les paroles étaient toujours les mêmes: Chacun est amené à faire face à ses choix.
Je me plantai face à mon miroir, et me regardai vraiment pour la première fois depuis mon réveil. Du haut de mes vingt-six ans, mes grands yeux verts me dévisageaient avec insistance. Mes longs cheveux bruns descendant à ma taille, mon fin menton, mes lunettes à monture rectangulaire, comme le voulait la mode. Tout semblait normal. Je pris ma brosse à cheveux et entrepris de démêler ma tignasse, une chose non aisée.
Ayant enfin réussi à ressembler à autre chose qu'à un alien, j'enfilai une robe pourpre avec une manche et une bretelle et chaussai mes Converse. Depuis leur grand succès au vingt-et-unième siècle, leur gloire n'avait pas diminué.
Je claquai la porte en sortant, pénétrant dans l'artère principale de Bruxelles, qui avait été rebâtie sous terre non loin de sa précédente représentation.
Les voitures, motos, tous les engins polluants avaient été bannis pour des engins écologiques. Hélas, ils étaient arrivés trop tard. Comme d'habitude, une sensation de panique s'empara de moi. Le plafond était trop près, trop proche, trop noir, trop brut; une sensation d'étouffement s'infiltra insidieusement en moi, tentant de me faire renoncer. Je fermai les yeux et avançai à travers les piétons. La marée humaine n'était pas très dense, trop d'hommes et de femmes avaient péri durant la grande catastrophe, trente années plus tôt.
Comme d'habitude aussi, la vision de mon lieu de travail me revigora. C'était un grand bâtiment peint en bleu ciel. J'en connaissait la nuance grâce aux rares sorties que j'arrivai à glaner ici et là à la Surface.
J'étais scénariste pour une série intitulée "Docteur Homme et Mister Loup". Cette série en dix saisons racontait le parcours d'un homme transformé en loup-garou à la suite d'une erreur de manipulation génétique. Le premier épisode avait été d'une audition minable, mais le patron n'avait pu se résigner à mettre aux ordures une émission qui lui avait coûté si cher. Aussi, il m'avait confié la rédaction du scénario de l'épisode suivant. L'audimat avait triplé, puis quadruplé à l'épisode suivant. En tout, cent trente mille personnes regardaient la série dans les dix-huit langues utilisées pour les traductions.
Je montai les escaliers quatre à quatre, histoire de ne pas arriver encore plus en retard, et franchi la porte de mon bureau la tête haute.
Le syndicat avait absolument tenu à me payer un ordinateur qui écrivait ce que l'on lui dictait, un matériel bien pratique. Je m'installai sur ma chaise, et commençai à lui dire tout ce qui m'était passé par la tête durant la nuit.

Lorsque la journée s'acheva, une vingtaine de pages bien remplies clôturait mon travail. Je m'empressai d'éteindre l'unité centrale et de rentrer chez moi. Là, j'enfilai une paire de gants, une écharpe et un bonnet. Je sortis dans mon jardinet, et me retrouvai face à la paroi.
LA paroi.
Celle de la ville.
Je dégageai un gros champignon, et passai par l'entrée qui menait à la Surface. J'avais creusé cette sortie dès mon plus jeune âge, incapable de supporter le plafond de terre noire. Je montai à l'échelle que j'avais cachée, et arrivai un quart d'heure plus tard en surface.
La neige recouvrait tout, et pourtant le soleil était étincelant. Contrairement à ce que l'on aurait pu penser, le réchauffement climatique n'avait pas causé le réchauffement de la Belgique.
En effet, la fonte des glaces avait changé le trajet du Gulf Stream, ce courant qui réchauffait les côtes en hiver. Privé de ce soutien, le climat avait forci, ne permettant plus d'utiliser un bikini. De toute façon, exposer sa peau aux rayons solaires, donc ultraviolets, auraient été trop dangereux.
Non, décidément, tout ce que je pouvais faire, c'était regarder le ciel d'où tombaient les flocons. Comme chaque fois, la nuit tombant me transperça le cœur; le crépuscule était toujours là au rendez-vous.
Lorsque le froid se fit trop mordant, je me résignai à contrecœur à rentrer chez moi, laissant la mélancolie m'envahir. Je savais que dans ce cas-là, une solution était possible: aller me coucher, et attendre qu'un rêve me distraie.

La jeune fille, qui devait avoir seize ans, me dévisagea et lança "Chacun est amené à faire face à ses choix." Puis elle plongea dans la piscine que le ciel bleu nimbait d'un reflet indigo. C'est quand elle pénétra dans l'eau qu'un bruit retentit. Comme une immense déchirure. Même si je n'avais jamais entendu ce son, je savais que c'était le bruit de la couche d'ozone se déchirant.
J'ouvris les yeux, réveillée en sursaut.
Je gémis doucement, me tournai sur le côté et me rendormit.

Le lendemain, même journée, même oppression, même émerveillement et même tristesse devant le crépuscule.
Chaque jour passant, chaque heure passant, chaque minute, chaque seconde, tout semblait étiré, tout semblait m'oppresser chaque instant un peu plus.
Pourquoi donc n'avions nous pu nous contenir, nous calmer, arrêter de détruire notre propre planète?
Le vendredi 21 mars, un changement sembla se produire.
L'air se réchauffa légèrement.
Comme chaque fois que cela se produisait, je pressentais un sortie à la Surface plus chaude, plus chaleureuse que les précédentes.
Sauf que, d'heure en heure, de minute en minute, de seconde en seconde, l'air se fit plus lourd, plus humide, plus chaud.
La grimpée du thermostat semblait ne jamais vouloir s'arrêter. Au soir, j'étais en nage, et si j'avais été un chien, j'aurais tiré une langue de trente centimètres de long.
Je décidai de quitter mon lieu de travail au plus vite, afin d'aller m'aérer un peu sur mon île de paix.
Le trajet sembla interminable, bien que je courus d'un bout à l'autre, insensible à la douleur dans ma poitrine. Tout mon être protestait contre la chaleur, mais je serais bientôt soulagée.
Je montai l'échelle à toute vitesse, passai la trappe.
Le paysage désert était... changé.
Rien n'avait plus la même forme, la même couleur, la même luminosité.
Tout semblait chaud, brûlant et surtout... effrayant.
Je me raidis.
Un mouvement.
Une silhouette humaine.

Je me plaquai au sol, dans les broussailles sèches et humides.
Je ne l'ai peut-être pas précisé, mais les sorties à la Surface sont aussi interdites par la loi. Si l'on me prenait là, je risqua gros.
Très gros.
La silhouette, celle d'un homme, se pencha, et sembla gratter la terre tout en marmonnant à la droite d'un grand arbre. Il sortit quelque chose d'une sorte de besace, et le déposa là. Il appuya ensuite sur une sorte de bouton, produisant un déclic, puis s'éclipsa vite fait Tout à sa fuite, il passa à quelques centimètres de moi sans me remarquer.
Découvrant son visage, j'eus un choc.
Ce n'était autre que Michel Hachiparmentier, le premier ministre actuel de la Belgique. Celui qui avait décrété l'enterrement de toutes es nations. Celui qui avait expliqué que nous ne pouvions plus polluer. Celui qui avait été déchu de son poste après avoir été pris en flagrant délit de faire tourner un moteur des années 1950, juste pour qu'il produise un gros nuage de fumée noire. Il avait été prouvé que si l'on faisait cela, la Terre... Exploserait.
Justement, de l'objet qu'il avait déposé sur le sol, s'en échappait un nuage semblable.

1. Texte sur le suicide, sans être triste.

Zahara regarde sous elle. Quelques centimètres de terre caillouteuse, quelques centimètres la retenant à la vie. Puis, le vide. Que fait-elle là, au juste ? Pourquoi est-elle venue ici, ce matin, alors que toute la ville est encore endormie sous la chape de brume de cette nuit ?
Parce qu'il l'a quittée ?
Zahara réfléchit.

Le suicide. Qu'est-ce que le suicide ? Pourquoi mettre un terme à sa vie ?
Par tristesse ? Par désespoir ? C'est cela qui fait que l'on est vivant, que l'on se sent soi-même, que l'on est... humain. Sans ces émotions, nous ne serions rien de plus que des animaux. Et puis pourquoi, sur un coup de tête, décider de ne plus vivre ? Le bonheur de moments quotidiens ne vaut-il pas la douleur de quelques instants ?
Les sensations, les cinq sens en éveil, les ressentis qui déferlent. On ne prend conscience de tout cela que lorsqu'on risque d'en être séparé.
Voilà que les humains, dans leur grande stupidité, bouleversent les lois de la Nature ! Mettre un terme à sa propre vie, souffler dessus comme une bougie qu'on éteint ! Quoi de plus ridicule que de vouloir se supprimer soi-même ?
Les autres espèces l'ont bien compris. Chez les animaux, seuls ceux devenus inutiles se suicident, comme chez les fourmis par exemple. Le sens du patriotisme va tellement loin qu'elles se suicident pour ne pas gêner les autres ! Quel don de soi extraordinaire !
Alors que chez les hommes... La mort, considérée comme échappatoire à une vie devenue trop lourde, à un passé trop sombre, à un futur indiscernable.
Les humains se tuent par égoïsme. C'est vouloir son "bien-être" immédiat, instantané, sans penser à la peine que l'on peut faire aux autres, aux gens que l'on connaît, à ses amis. Que penseraient-ils de nous, si, sur un coup de tête, on décidait de ne plus jamais les revoir ?
Comme si ils n'avaient jamais été à la hauteur...
Ce qui ne tue pas rend plus fort. Quelle phrase stupide. Et pleine de bon sens, tout à la fois.
Si on prononce cette phrase devant un handicapé à vie, qui a survécu à un terrible accident mais qui ne peut plus bouger, il nous rirait au nez... dans le meilleur des cas.
Et pourtant, si l'on interprète cela d'une autre façon... Si l'on considère que résister au suicide ne tue pas, alors on est plus fort ?

Un oiseau passe, les ailes déployées, un cri encore retenu dans le bec. Il plonge le long de la falaise, frôle la plaine qui s'étend en-dessous, remonte. Va rejoindre son nid.
Zahara retient presque un sourire au travers de ses larmes.
Elle recule, loin de la falaise.
Vivante.
Plus forte.


2. Découverte d'un nouveau monde par deux enfants, comprenant des dialogues et une balançoire brisée.

- Dis, tu crois qu'il y a un autre monde par-delà les nuages ? Demanda Loudi.
Une dizaine d'années, le visage triangulaire, les oreilles hautes, les yeux verts, la fillette avait tout du parfait petit elfe. Sa peau pâle lui donnait un air d'ange tombé du ciel. C'était cela. L'air d'un ange et d'un elfe, tout à la fois.
- Je ne sais. Il faudrait y aller pour vérifier.
Aggélos. Quelques années de plus, le teint basané, les cheveux noirs, les yeux noirs, et un air constamment amusé. L'exact contraire de Loudi. Il ressemblait un diablotin prêt à sortir de sa boîte.
- Et comment on fait pour y aller ?
- Si je te pousse suffisamment fort, peut-être que tu t'envoleras. Et puis quand tu atterriras sur les nuages, tu n'auras qu'à me lancer une corde, et tu me tireras.
- D'accord !
L'affaire fut rondement rondement menée. Loudi enroula quelques mètres de corde autour de sa taille, la noua solidement et grimpa sur la balançoire. Aggélos prit son élan et poussa la petite fille de toutes ses forces.
Le plateau de bois se mit en mouvement, les cordes grincèrent, Loudi se mit à voler.
- Plus vite ! Plus vite ! Cria-t-elle, au comble de l'excitation.
Aggélos ne répondit rien, mais redoubla d'efforts.
C'est au moment où la fillette, portée par la balançoire, atteignit un point où les cordes de la planchette étaient parallèles au sol que tout céda.
Avec un claquement retentissant, les ficelles, probablement abîmées par un long hiver, craquèrent, libérant la planche de bois... et Loudi.
Qui s'envola.
Elle poussa un long cri, pas de terreur mais de joie persuadée qu'elle monterait jusqu'au nuages... Mais la gravité la rattrapa bien vite, et elle redescendit sur Terre.
Par bonheur, au lieu de retomber sur le sol tapissé de gazon mais bien trop dur, elle atterrit dans le lac, avec un plouf retentissant.
Aussitôt, Aggélos, affolé, se précipita vers les bulles qui affleuraient encore. Il plongea, l'attrapa par un pied pendant qu'elle ne descendait pas trop profondément, et la tracta jusqu'au bord. Il l'allongea et la regarda anxieusement.
Elle ouvrit les yeux, cracha une gorgée d'eau, et se mit aussitôt à parler.
- Aggélos, tu ne devineras jamais ce que j'ai vu ! Il y avait des algues, mais au fond, il y avait une forêt, avec des lapins tout roses, et puis des chevaux avec des cornes et des ailes, et puis des petites madames avec des ailes et des baguettes magies ! Je suis sûres que c'étaient des fées !
- C'est ça, c'est ça, dit le garçon pour la calmer, persuadé qu'elle divaguait.
Mais elle lui attrapa le poignet avec force pour l'obliger à l'écouter.
- Je t'assure ! Viens, viens avec moi et tu verras !
Aggélos finit par céder, plus pour qu'elle le laisse tranquille que pour vérifier ses dires.
Ils plongèrent ensemble, l'eau fraîche les débarrassant de la chaleur de cette après-midi de printemps.
À la grande surprise d'Aggélos, la forêt apparut devant ses yeux.
Les garçon et la fille nagèrent au plus profond, et remarquèrent que l'autre monde semblait contenu dans une sorte de bulle. Loudi plongea la main à travers la paroi, l'enfonça sans difficulté, et tira son ami à sa suite.
Devant leurs yeux émerveillés, tout était comme dans la description de la fillette, mais avec bien d'autres détails :
La forêt était en fait constituée d'arbres au couleurs multiples, de petites créatures humanoïdes mais pleines de poils couraient partout, de petits elfes aux cheveux de feu voletaient...
Une licorne les prit sur son dos, et leur fit découvrir le nouveau monde.
Comme dans un rêve.



3. Texte sur la guerre avec garage et vieille voiture.

Le crépitement des mitraillettes déchira le silence de la nuit. Puis, la sirène se mit à rugir. C'était le signal : il y allait avoir un bombardement, et tout le monde devait se réfugier dans les souterrains.
Kineta sursauta dans son lit, brusquement réveillée.
Depuis qu la guerre avait commencé, une dizaine de mois plutôt, ce genre d'événements arrivaient couramment. Il suffisait de ne pas paniquer.
La jeune femme, après avoir chaussé ses pantoufles, descendit les escaliers à toute vitesse, puis descendit à la cave. Celle-ci, transformée en garage, renfermait ce que la célibataire avait de plus précieux : la vieille Ford Gran Torino de son arrière-arrière-arrière-grand-père. Forcément, c'était un cadeau de famille. Une voiture solide, rapide et chouchoutée par Kineta.
Le garage était suffisamment profondément enterré pour pouvoir servir de refuge pendant les bombardements : aussi Kineta s'y réfugiait-elle pour nettoyer, briquer, réparer son antiquité. En même temps, elle se posait quelques questions existentielles, telles que la raison de la guerre...
Celle-ci avait début le 30 juin précédent. Un président avait offensé un dictateur celui-ci avait répondu par les armes et tout s'était enflammé, jusqu'à entraîner le monde entier dans le conflit. En fait, le président avait simplement commencé à boire son café avant le dictateur, qui l'avait très très mal pris.
Kineta ouvrit la portière de la Gran Torino, se glissa sur le siège et médita quelques instants dans la bonne odeur de cuir.
Pourquoi les hommes se faisaient-ils la guerre ? Quel plaisir y avait-il de détruire le biens, les vies d'autrui ? Quel plaisir pouvait-on tirer de la souffrance que l'on causait ?
Et en plus, on décernait des médailles de bravoure face à l'ennemi. Des médailles récompensant d'avoir tué des gens. Des êtres humains, des reflets de soi-même. La cruauté humaine, la bêtise des hommes, n'avaient-elles donc aucune limite ?
Kineta sourit, et sortit de la voiture en se délectant du bruit que fit la portière en se fermant.
La guerre était là, dehors, mais elle était à l'abri, dans son garage, avec le legs de sa famille depuis bien des générations.
Elle attrapa une éponge, versa un peu de savon dessus, et commença à briquer le garde-boue qui ne reluisait pas assez à son goût.

Être moi est devenu un supplice. Pourquoi ne puis-je être quelqu'un d'autre ? Simplement un peu plus vieille, je n'en demande pas plus. Je veux bien garder la même tête, mes binocles et mes boutons.Je voudrais juste avoir son âge.
Il drôle, intelligent, gentil, et, pour ne rien gâcher, il est beau, tellement beau que ça devrait être interdit. Enfin bref, il est parfait quoi. Un adjectif bien pâle pour le décrire. J'adore la façon dont il sourit, ses yeux qui brillent, et ses blagues, même quand elle sont nulles. J'adore son accent, sa voix qui lui colle comme un gant. Il est hyper grand, bien plus que moi, mais ce n'est pas gênant, ça colle au personnage. J'aime la façon dont il croise les bras, j'aime sa coupe de cheveux et même son nez, qui, selon certains, serait un peu trop long. J'aime le voir, même de dos, j'adore l'arc de sa nuque et la façon dont il tourne la tête.
Quand il passe, ça fait comme dans les livres, ça me fait des papillons dans l'estomac. Je crois que je suis complètement dingue, mais je suis folle de lui.
Je ne peux le voir que trois heures par semaines. Mais là je peux le contempler à satisfaction. (et encore). Le vendredi, il vient souvent s'asseoir juste devant moi.
Quand je ne le vois pas, j'essaye de l'entrapercevoir dans les couloirs, juste quelques instants. Je crois qu'il m'aime bien, mais sans plus.
Je voudrais qu'il en soit autremement.